Una tropilla azabache se acerca galopando hacia nosotros.
Sus fuertes músculos relucen con el sol hasta cegarnos.
Son libres. Imparables.
En nuestra dirección. Sin inmutarse.

Todos volvíamos a nuestras posiciones.
Sólo que distintos.
Todo era bueno y malo a la vez.
Quizás fuera el comienzo de algo.
O quizás no fuera nada.
Ciertos años el palo borracho de mi casa
da flores descoloridas.
Como si ya no tuviera la fuerza para teñirlas.
Flores pálidas.
Manos pálidas.
Corazones rotos.

pedaleando en la bicicleta
casi me choca un auto
que cruzaba en rojo
las motos andaban
muy rápido
y las voces de sus pasajeros
se escuchaban por encima del alboroto
un colectivo me encierra al llegar a la circunvalación
piso con la rueda trasera un pedazo de metal
todo está deteriorado
el mundo esta desgastado
el aire es cálido para invierno
el aire está deteriorado
se gasta y se cae de viejo y roto...